VINILOS de LITO VITALE: "TEMPUS FUGIT"

"Αυτό που δεν με σκοτώνει με κάνει πιο δυνατό
"Beni öldürmeyen Beni güçlendiriyor"

"Lo que no me mata Me hace más fuerte"

Tot allò que no em mata Em fa més fort

Dimarts 25 d'Octubre del 2011

Martes 25 de Octubre del 201

Τρίτη 25
Οκτωβρίου 2011
Salı 25
Ekim 2011
Terça-feira 25 de Outubro de 2011


___IMATGE DEL DIA___

"अनंतपुर हाय!" (Dibuix a boli: Enric)
___VINILOS de LITO:
TEMPUS FUGIT___

Me sumerjo a menudo en el túnel de los viejos vinilos, de madrugada, cuando apenas asoma ese sol tímido entre las colinas que flanquean la cercana villa de Càlig y apetece enfundarse en un jersey todavía no muy espeso... y paseo por las callejuelas de mi pasado, remuevo los entresijos de una historia musical densa, repleta de anécdotas y momentos que hoy me llenan el alma de tirabuzones y saltimbancadas... y me cuelo por los entresijos oscuros de la gran ciudad dormida, del olor acre de los sudores después del esfuerzo, del peligro superado y la miel antigua de los perdedores: el vino añejo y pasado de las bodegas donde acodarse junto a un puñado de perdedores a tomar la “barrecha”1 criminal de los tangos y las culebrerías del flamenco más tosco y enajenado de camioneros extraviados y muchachas arrolladas por el tren de la injusticia y el desdén de haber comprendido que esto es una farsa donde la carencia de transgresiones se paga con el adiós definitivo a un proyecto vital, vital...Me desperezo las pesadillas que, una noche más, me acuciaron desde la cuna blanda de los desesperados y limo con la punta de mi alma la aguja del “tocata” incólume; paso mis dedos por la zahína textura de cristalino iris sin pupila como lo haría al acariciar ese negro gatuno que me mandó Nadire vía gmail: suavidades salvajes que ocultan arcaicos temores a ser representado y perpetuado en la más zafia de las fealdades; de estas irresponsabilidades me alimento mientras paso las “hojas” ensobradas de la música, en su gran parte, perdida en los cajones de lo irrepetible y desarmado, membranosa realidad de lo cuasi preterido...

Pasa Piazzolla, bandoneando entintado en azules cobalto y sombras recortables...


Y pasan complejas variedades de vida que humean en un bar oscuro...

Y recorren las avenidas de vómitos incontrolables los metales de la Micheal Nyman Band...y se rompen las cuerdas que Alexander Balanescu maltrata con esa violencia que, ta vez, asoma por los caminitos penitentes del fustigado, del flagelado o del combatiente...

Existe el sonido de la orina y de los flujos marinos: el truhán recién llegado, polizón de ultramar que se fumó el contrabando mientras hurgaba en sus ensoñaciones el manejar nervioso y exacto de unas manos oscuras y hermosas dándole forma a un habano en la Barcelona que huele a ferias grises, de mentirijuela...

Caminos que llevan a Irlanda, a Derry, a Belfast... fusiles y botellones de gasolina y mecha y salitre y verdores infinitos...

Y al fin la elección, la erección, la pulsión de lo dicho sin palabras, del sexo con amor y la verdad indestructible de lo vívido en parcialidad sin lutos: los "Recuerdos en mi bemol", los "Buenos momentos" de Lito...

Ecos de la quena antara que lúcidamente recreó Manuel Miranda: rumores de un tránsito pampero, del rubor circular del cóndor, del humo ancestral de los riachuelos de sangre histórica... “El” Lito Vitale cuarteto: Palau de Música Catalana: sólo de Marcelo Morres y un bajo deja de ser bajo para alcanzar las alturas policromadas de Domènech i Montaner...

... en la noche los tumultos y atracos: las oscuridades más íntimas de mi infancia: d'en Mònec, Argenter, Carrer del Bou de Sant Pere:

Salomé de Terry Riley. El Kronos Quartet: olor intenso de “aviram”3, lejía, el jabón Lagarto y los charcos de aguas de cocer “fesols”2 con efluvios de herrumbre... la vida en el mosaico de sábanas pendiendo de un cable estrecho, de un oxígeno estrecho, de una moral estrecha...

Y Lito, en esta mañana de recuerdo, con mis vinilos apilados, como pequeños cadáveres planos y silenciosos... y Lito en su cuarteto que me hizo levantar de la butaca aquella noche de concierto, en un estado de semi-éxtasis y paralelismos, a cien metros del balcón estrecho y letrina exterior, entre el perfume de la burguesía que acude a los eventos... los cuchillos calzados... la simiente del mal palpitando... y Lito en su “Ese amigo del alma”...

Todo pasó y dejó una estela de colores apagados que de repente fulguran cegando el hoy y aquel ser impávido que fuí...

Viento sur, olor a transparencia(s)....¿dónde quedó?, ¿dónde quedaron? ...

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1/Bebida consistente en una mezcla de aguardiente y de vino.
2/Alubias.
3/ Aves de corral
___VIENTO SUR___
" No hay túnel que dure cien años, mi vida.

Mira como se arruga la tiniebla,

la procesión de pálidas se desbarranca,

los funcionarios inauguran ruinas

y vos y yo fundamos aires buenos.


Donde estará la plata de mi río,

solo barro y olitas de minué.

En los camalotes cantan sirenas,

pero Ulises camionero no las oye,

solo escucha la radio.


Llueve liquen en los decrépitos televisores,

buenas noches a todos, mariposas y difuntos.

Transmiten en cadena las cadenas.

El cemento se cansa de ser cobija de la Pampa.


Por los baches asoma la luz mala,

resucitan cardos y maíces,

abran paso las luciérnagas curiosas que verán.


Viento sur, olor a transparencia,

silbo de la calandria,

madrecita cantora del primer rayo de la aurora.

La sopa de los pobres llega al centro,

y su vapor al reino de los cielos.

Ventolina que barre tormentas,

lavadero del alma,

nos deja serenitos,

reciclando la pena en vasto amor.

Silbo de la calandria y vidalita de la esperanza.


Darle cuerda al amanecer,

empujar un poco al Sol,

al buen día meterlo en casa.


Silba la calandria y nos sorprende en vela,

amuchados,

con ganas de seguir.

Estación claridad vamos llegando."


Mª ELENA WALSH


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